Ela é joelho
Ela não sente seu peso
Ela não tem asas
Ela não é um beija-flor
Ela saltita como quem anda em brasas
Ela flutua como quem sente o amor
Ela é piruetas
Ela é cãibra sem pausa
Ela é furadas meias
Ela não pára quando sente náusea
Ela é som em nervos e músculos distendidos
Ela é carne em vibração das cordas ao seu ouvido
Ela se alonga, suspira e tira as sapatilhas.
Tão bonito o moço
Porém de outra já é esposo
Tão alto e musculoso
Para o trabalho não muito disposto
Tão bonitos os olhos verdes
E já tem uma filha de quase dezesseis
Tão sedutor e sorridente
Mas tão mal no Português!
Tão bonitos são seus sonhos
E doces palavras as que ele diz
Depois dos dias risonhos
Sei que fará qualquer uma feliz
Era como se desejasse a Primavera
Todas as vezes que sentia-se só
as árvores em botão, as rosas se abrindo
o sol a castigar de dia e a brisa em companhia com a lua
os animais a rolarem de desejos.
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A Primavera, em si, nada resolvia
– nem lhe arrumava companhia.
Quem dera, a distraía.
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E ano após ano, ansiava pela Primavera
Às vezes depositava confiança nela
Às vezes só queria lamber as feridas
Muitas vezes apaixonava-se
E, de vez em quando, ia ao inferno
Uma vez ou outra lhe chegavam desgraças
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Como o anjo com pés sujos de barro
não era sempre que a Primavera
só lhe arrancava sorrisos.
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Era como se desejasse a Primavera
Sempre que a esperança lhe faltava
Era como se desejasse a Primavera
Ao ver a palidez no espelho
Era como se desejasse a Primavera
Quando as palavras tiravam férias
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Ficava brincando de sonhar
Entremeava desejos
Refreava impulsos
Tirava longas horas para passear
Trocava o olhar
Admirava a paz
Refazia seus hábitos
Jurava com voracidade – e nunca cumpria
Sonhava com precipícios
Tentava ser mais sincera
Derrubava seus muros
Rearranjava teorias
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Era como se desejasse que nesta Primavera
ela reaprendesse a confiar.
Era como se desejasse que a partir desta Primavera
ela fosse sempre feliz.
Era como desejar que esta Primavera
nunca acabe.
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(não tenho escrito, tenho lido pouco (depois de uma overdose de leitura), diriam que me falta inspiração, eu digo que tenho me preparado para dias lindos, tenho apreciado cada segundo dos dias com menos roupas e de um calor que me faz melhor, tenho pensado – não muito – bem melhor; e só por brincadeira escrevi uns versinhos colegiais para matar a saudade)
Há portas abertas
Duas à esquerda
e uma à direita
Me basta um passo
o caminho está à distância de um braço
A vida e o seu gastar sola de sapato
tão aos poucos, tão sem perceber
vai a sola deixando de si
pedaços mínimos.
Sinto que já deixei sapatos aos prantos
pelas bordas dos caminhos.
Solas furadas machucam.
Troquei sapatos cá e lá
e hoje já não mais.
Ando descalça, por fim
Assim, não há mais o que deixar
não há mais o que ter
não há mais o que perder
ou sarar.
Não há.
Pés fortes e cicatrizados
estão agora diante das três portas.
Escolha feita seguirei
sem pensar nem levar as perdas.
Sou de promessas
dessas de prometer a si mesma
e prometi levar comigo
só o que cabe em mim
e o que comigo caminha.
Temo meus pensamentos
admito não ter razão
entrego-me de corpo e alma
ao que me consome.
Diante das portas, hesito
hesitações me correm pelas veias
sempre
e à porta desejo
seguirei sem pejo.
Todo dolor
es insoportable
cuando necesito
el silencio
para callar mis lamentos
de las cosas que Dios me quita
de los reveses de la vida
porqué decir el dolor en palabras
es imposible
en mis sueños
– lúdicos y infantiles sueños
un abrazo suyo
llevaría el dolor y las personas malas
para él fundo del océano
hasta que el aire les cerrase los ojos
nadie echaria de menos quienes hacen daño a los otros
Todo el dolor
es incomprensible
no me engaño, pues no me hace más fuerte
solo hace sufrir y hasta llorar
Todo el dolor
Te hace infeliz
y si tienes ganas de gritar
hágalo con placer
porque callar-se
es imposible
la realidad
es incomparable
si lo supiera como traicionarla
me iba a poner mi mejor fantasía de sinvergüenza
la amaría una noche y otra
haría aquellas promesas de alcoba al pie del oído
y después la repudiaría
así como son todos los amores incontrolables
la amaría por desprecio
para llevarle conmigo su astucia
y su insolencia
Todo el dolor
tan solo duele
y hacemos poesía
y no tenemos presunción
de decir nada más que
el dolor
solo duele
Yo tentaba hacer música de las palabras, de los sentimientos y de los pensamientos
de verdad, de música no conozco nada.
Las palabras que no sé si existen
los sentimientos que no los siento
los pensamientos que me destruyen por dentro.
No hay mundo que de cuenta de todas las palabras
palabras que no se miran al espejo
prefiero las palabras que no pueden
ser dichas ni escritas.
Preguntaría a Dios de donde vienen tantos sentimientos
sentimientos que no caben en el pecho
me gustan los sentimientos que se ocultan
en miradas y pérdidas.
Quisiera no ser mas humana y me deshacer de los pensamientos
pensamientos que me explotan hasta el hueso
me interesan los pensamientos que seducen
astros, estrellas y lunas.
A mi, Dios no ha dado la virtud de la música
y escribo como si fuera el poeta
la más noble persona
que de todo sabe, que de todo habla, que todo lo siente.
Es, pues, que a todos ustedes
el pobre les engaña.
Hay almas sin palabras ni sentimientos ni pensamientos
almas viajantes
almas que viajan por entre las otras almas de las gentes
y hacen de sus reflejos una posada
donde el vivir tiene algún sentido
y algún instante de amor.
Hay almas que hacen música
hay almas que suelen saber escribir.
“no hesites en me escribir”
es tu mensaje
y yo me ahogo en hesitación
hace frio
y yo no lo siento
llueve
y yo camino
sin paraguas
el perro del 302
llora
y poco me importa
no te busco
porque estás lejos
– estás del otro lado del océano
pero
quería te escribir
me quita el sueño
encontrar palabras
que no te dirán
nada
es que no te veo
en mis sueños
pero tienes
lugar en mi
cama toda
madrugada
bebo té por la tarde
y aguardiente por la noche
no sé si para olvidarte
o solo para calentar
mi cuerpo casi sin
voz
busco razones
para escribirte
una respuesta
y no logro
encontrarme
me preguntaba esos días
si eras tu mi amor
no lo sé
y cómo puedo descubrir?
es que me hacen falta las palabras
para, por nada,
te decir que te quiero
si te pregunto
cómo está el verano allí
es que no supe inventar
otra cosa
pero puedes decir que
vendrás con el verano
y mi deseo no sabrá
esperar
por fin
no tengo nada para decir
sólo quería aquella charla
tranquila, bella, enamorada
y luego tu sabrías
que se pasa
y yo sabría si no pasa nada
antes que el verano – y quién sabe tu – llegue
Passei a tarde olhando a mesa de perna torta. Quatro pernas – mesa tem perna? – e uma, só uma, torta. Torta. E a mesa está lá, em pé, firme. Firme? Não sei. Parece que sim. Uma perna: fé. A outra: esperança. A última reta: amor. A torta: coração. E a mesa em pé. Talvez firme.
Lia pouca poesia
E na hora da febre
Da loucura
Da dor
Era dos versos que precisava
Vasculhei prateleiras
Insinuei abater-me nas prosas
E não
Eram versos o que eu queria
Tinha pouca poesia
Prosa
História
Filosofia
Artes
Críticas
Confabulações
Sonhos antológicos
Tudo tinha
Poesia não
E aquela lombada fininha
Discreta e quase invisível
Salvou-me
Já havia passeado os olhos por aquelas linhas
Conhecera-o de um emprestado de uma amiga
Se era respeito
Hoje foi cumplicidade
E é assim
Não conseguia escrever
Nem tais nem porquês
E queria
Queria dizer
Queria sentir
Sem o quês nem por quens
Abro-o ao acaso
E é assim
Mais alto nos fala o que fala à alma
Era respeito pelo distanciamento
Foi cumplicidade pelo sentimento
Flores à pele
Revoltas ao coração
Surto à mente
Ele agora era cúmplice
Foi a flecha, menino
Flecha certeira, pobre de mim – não é assim?
Peço licença: “Agora queimo, e no peito vazio reina o Amor”
Se dizes, te digo eu que entoo o coro
Me aposso dos teus versos
São meus
Como um filho que damos ao mundo
Escrever é dar ao mundo aquelas palavras
– já não são mais nossas
Ceder ou lutar?
Lutar, sempre – te diria
Não confundas, não lutar contra – lutar por
Que se avive o fogo – que queime, destrua, lance labaredas visíveis a milhas
Que sopre o vento sul pela janela e o alimente
Há pessoas que passam pela vida
Sem perceber que o que alimenta o fogo
É o ar
Se sufocado, ele se extinguirá
Se os bois sofrem mais ao renegar o jugo
Venha dor, venha trabalhos forçados
Se fosse para
Entregar-se fácil
E evitar as dores
Teria arracado a flecha
Ou teria me lançado ao abismo para fugir da sua mira
Estenderei as mãos
Esfoladas e sangrentas
Já lhe aviso
E antecipo a rendição
Eis que só precisas de tempo – o tempo, não os ponteiros que giram
Mantenha bem atada a Boa Mente, o Pudor e as milícias – não os tenho como amigos
Faço festa entre iguais junto
Às Carícias, à Loucura, ao Furor e à Ilusão – somos do mesmo sangue
Se me amará ou eu sempre o amarei – pouco se me dá
Quebrei as bolas de cristal
O Futuro é a peça atrás da cortina
Desde que eu saiba meu nome
E onde conseguir água
Não quero conhecimento de nada
“Surgirão poemas” dirias tu
Rabiscos lhe entrego
Que não se tomem só beijos
Nem avareza
Sigam-se negações
Eu não faço objeções
Já disse
Do Futuro não quero palavra
Nem em verso nem em prosa
Talvez em promessas por carta
Ou ilusões em mensagens
Encontrei-te pela mão hábil do Destino
Esse velhinho, esse safado
Estou nas mãos dele
Fui flechada, atada, subjugada, amordaçada
Restava entregar-lhe o coração
E tu, mão amiga do Destino
Apostou-o num jogo
Entre palavras e mordidas
Não resisto – nunca
Às palavras e às mordidas
O meu Amor
Precisa de palavras – em verso prosa no embaçado do vidro
E de mordidas
Flechas não bastam
O menino que melhore suas artimanhas
Voltarás para as prateleiras
Dano feito
Estrago contabilizado
Feridas rasgadas
E um obrigado
fahya.com 